Hoja en blanco

Sobre el blanco sudario se mofan las musas. En la calurosa tarde saturada de melancolía, urgidas de otro espacio se van sin dar pretextos. Muere el día sin festín y el verbo no se hace carne.

foto: http://martinbriones.com/index.php/2016/10/15/la-hoja-en-blanco/