Vive la vida loca || Crónicas de una adolescencia en Venezuela.

Cuando mi vida yo vivía, no sería más que una niña, con la cabeza llena de sueños y las muelas recién salidas.
Recuerdo entonces que viajamos, a una isla del caribe, con el nombre de una flor de jardín, y la belleza de un Edén contemporáneo.
Me contaba mi mamá, que la isla de las flores, no es lo que era cuando ella era joven, y vivía su vida sin que la vida la viviese a ella.
Pero a mi entonces no me importó esa historia, porque era la primera vez que veía parques de agua, playas por las ventanas, y carruseles de mil colores.

Pero entonces comencé a pasar de la vida. Pasar de vivir. Vivir sin hacerlo realmente.
Entonces yo tendría doce, cuando una bomba de tiempo nació y creció en los cimientos del que llamaba hogar -y que ahora solo es mi casa.
El hambre y el alcohol crean guerras. Crean angustias. Crea dolor. Y mi mundo se desmoronó, y con lo que quedó, lo re-hice a duras penas.

Lo que construí a duras penas, una revolución se lo robó.

Viví soñando con paz. Viví sin saber porqué seguir. Y preguntándome cuánto más tiempo la vida habría de pisarme así.

Entonces la vida pasó de mi. Pasó frente a mis ojos. Pasó junto a mi. Pero jamás a mis espaldas, porque no puedo ver lo que ocurre allí.
Estuve sentada esperando, una oportunidad de vivir. De vivir como cuando niña, cuando la vida no me vivía a mi.


Un día me cansé de esperar que la vida llegara a mi. Me cansé de las migajas, y de todo el desvivir. Y pensé en vivir aventuras, o que las aventuras me vivan a mi.

A veces vivo aventuras, a veces las aventuras pasan de mi. A veces recorro la ciudad a pie, y otras la ciudad me pisa a mi.

En este tira y encoge, yo me acordé de qué es vivir. Mientras vives la vida, pasas de ella o te pisen a ti.