Poème de la Vie

Et alors, on avale de la peinture jaune.
Pour se croire heureux,
Imaginer être heureux,
Avec mille couleurs on crayonne,

Cette éphémère euphorie on façonne.
Van Gogh avait compris que la toxicité,
Est le propre de l'humanité,
Mais peu importe tant que l'on affectionne,

Cet idéal, mélange de mensonge et de fausseté.
Un idéal, trop souvent détourné,
L'origine de son existence,
L'ultime sentence de la prise de conscience.

Devrions-nous arrêter de croire à ce bonheur ?
Faux comme l'Homme,
Utopie du cœur,
Nous ne sommes que des atomes,

Sur une planète éloignée,
D'un univers sur peut-être une infinité,
Et nous on aspire toute cette toxicité,
Celle d'un monde usé,

Par nos aspirations au pardon.
Pardon de manger cette peinture nocive,
C'est tellement bon,
Le goût de l'amère gaieté imaginative.