[Diario] 'Mientras gire la tierra'.

No recuerdo cuando fue la primera vez que leí «Mientras gire la tierra», de Montejo. No recuerdo, tampoco, que sentí en aquella primera ocasión, en aquél momento en que mis ojos se posaban en sus letras , aquellas que quedarían grabadas hasta entonces en mi piel. No, no lo recuerdo; pero si recuerdo, claro, lo que sentí aquél día en que decidí que ese era mi poema. Era mío, no había discusión. No lo había escrito yo, no habían sido los azares de mis propios instantes, no había sido mío el amor que se aferraba a ese movimiento rotativo. No había sido mío, pero ahora lo era. Lo es.

Así me decidí a grabarlo. Lo guardé en mi costilla izquierda, justo sobre mi corazón. Cursi, 'romántica empedernida', coleccionista de lugares comunes. Llámenme como me quieran llamar.

Me tatué esa frase que definió mi amor y la forma en que quería ver la vida y junto a ella, como un guiño a Bécquer, dos pequeñas golondrinas: una, a la espera de la última rotación y la otra, como suerte de imitación a su recuerdo, volando libre mientras la primera le observa.

Déjame que te ame mientras la tierra siga
gravitando al compás de sus astros
y en cada minuto nos asombre
este frágil milagro de estar vivo.